Últimas voluntades 

Antes de la nada, 

justo antes del fuego, 

un cesto con trece rosas 

sujeto por mi mano caducada. 

Trece han de ser, 

es mi última voluntad reclamada. 

Trece rosas en un cesto 

con todas sus iniciales bordadas. 

Trece rosas prendidas 

en estas manos heladas.

13 Rosas Rojas

No esquivo la vida, no eludo la muerte 

algún día moriré, claro.

 

Pero nunca mis restos. 

Nunca mis restos hallaréis más altivos 

ni más honrados 

si guarecidos bajo el polvo dormido 

de esos pétalos 

perfumados.

Escenificación

Hice propósito de renuncia,

de olvido.

Apreté los dientes mientras juraba

que borraría tu cara de mi memoria

y, junto a ella, el perfume

de tu ropa

y las esquinas de tu boca.

Seré capaz, me dije,

de olvidar tu pelo de estío,

tus ojos oceánicos

y ese peculiar modo

en que se te enciende la piel

cuando deposito en tu oído

una calculada mezcla 

de saliva y palabras.

Lo conseguiré

cuando el amor y el tiempo

junten sus caudales,

cuando los recuerdos

se conviertan solo en recuerdos

-algún día-

Mientras tanto,

(y para que la espera

se haga menos eterna)

volveré a engañarme

fingiendo, 
una vez más, 

que no te amo.

La noche

La noche pesa como mil martillos
los recuerdos acechan ocultos
bajo la almohada.

La luna hiere los ojos
y las estrellas se vuelven cuchillos,
la memoria se funde con la noche
y el insomnio

-invencible-
se instala en el fortificado territorio
de la conciencia,
allí donde los astros
perforan la piel,

el pasado
y los cuerpos
de lo que nunca seremos.

Otra bala

Los resultados de las pruebas clínicas fueron concluyentes.

Ya en el coche, de regreso a casa, observé tu abstraído semblante, tu mirada indolente. Con asombrosa serenidad, tu mano izquierda sostenía el papel con membrete del hospital donde podía leerse aquél devastador 'positivo' bajo tu nombre.
Al caer la tarde, cuando los últimos rayos del sol se cernían, imposibles, sobre el tejado, escuché aquél estruendo seco. Corrí hasta el dormitorio y empujé la puerta interrogando tu nombre, lo hice con la lentitud y el miedo de quien teme enfrentarse al horror.
Tendida sobre la cama, tu mano derecha aún sujetaba el revólver con firmeza, mientras que la izquierda sostenía una nota donde me pareció leer la palabra 'amor'. Un mechón de pelo sanguinolento caía sobre tu frente, al tiempo que el cañón humeante y tu boca, tantas veces mía, exhalaban un último suspiro.

Justo antes de que una brutal hipotensión me estampara de bruces contra el suelo, recuerdo haber deseado que el tambor contuviera, al menos, otra bala.

Un nuevo continente

Viajar.
De tu mano, viajar
a ese recóndito lugar
que construimos con futuro,
saliva y esperanza
a partes desiguales.

Un nuevo continente,
el territorio que soñamos
y no aparece en los mapas
un país
llamado
Nosotros.

Entre tus piernas.

Jamás me vi reflejado en tus ojos
pero sé que guardan todo el azul
de un cielo de estío.
Nunca enredé mis dedos entre tu pelo.
Nunca.
Pero sé que huele a primavera
y a gotas de rocío.
Ignoro el sabor de tus labios
pero desearía
(siquiera en la vida que me resta)
permanecer atado a ellos.
Desconozco la textura de tu piel
pero quisiera explorar su superficie
hasta memorizar sus caminos
y adentrarme
en lo más profundo de sus simas.
 

Besarte hasta perder el norte.
Tocarte hasta olvidar el olvido.
En algún perdido rincón
entre tus piernas.
Y adivinarte mía.
Y sentirme tuyo.